SENT.IR

Parei de sentir as coisas

Ou só me convenci a não sentir mais.

A verdade é que prazeres, de todos os tipos,

 não me prendem mais.

Mas é claro que sentia.

Sentia o vento entrando pela fresta

modesta da janela.

Lá embaixo, algumas folhas balançando.

Sentia também a maciez da folha

em contato com a ponta da caneta

enquanto escrevia qualquer coisa sem

prestar muita atenção.

No parapeito da janela

a folha balança.

A fumaça do cigarro sabia que o melhor que fazia

era se afastar para bem distante.

Sentia meu olhar, já gasto, focar em

algum ponto invisível

com exatidão.

Sentia até o verde exorbitante das folhagens,

todas loucas para ficarem secas.

Sentia sim algumas mudanças já presentes

Meu café só era café se houvesse

uma dose de conhaque disfarçada

metida no meio.

Daniel quem me ensinou o truque do conhaque

um dos poucos prazeres que tenho hoje.

E por falar em prazeres

perdi todos.

Do prazer de poucos amigos a uma boa noite de festa

Um novo rótulo de cerveja sobre minha mesa

um bom livro, uma boa música

uma boa companhia,

nada.

Nada mais era prazeroso

Nem mesmo o sexo.

Com esse já até deixei de me importar.

Os únicos prazeres ainda selados em mim

são os de assistir um bom filme e tomar café com o Daniel.

Nada além disso.

Perdi, também, o prazer em escrever

Mas neste insisto, sei que é momentâneo

então encontro nestas poucas linhas

algum tipo de salvação barata.

Vivo por me contradizer e a culpa é toda minha

Com olhos vagos, acabo intrigando alguém

que passa desapercebido em uma estação

qualquer do trem.

Minha própria valsa é triste e com insistência

eu tento convencê-los disso.

Esquecendo de convencer a mim mesma

que ter alguém até que faz bem.

Aproveitando a deixa

gostaria de dizer que mesmo sendo triste

eu sei amar.

Porém, namoro a mim mesma

seria insensato demais depositar minhas

angústias naquele trovador loiro.

Por hora, me reconheço como um furacão

deixo que as ventanias passem por aqui,

destruindo qualquer coisa por dentro.

Reconstruo depois.