PORCELANA

                  Achava engraçado como descobria as coisas

              Um dia fui limpar a louça e

             Com tanta porcelana achei a tua.

        Tão igual as outras

             Mas tão diferente na simetria.

    Olhava e não entendia

Sabia que sentia

                                              [O que sentia?]

     Dessa vez não tinha boêmia

   [E]

           Insisto em dizer que nem precisaria.

          Mas aqui te apresento um f[ato]

                                                                                                              Veja bem

     Se olho pro teu prato,

                                                                         Meu bem

     Com um carinho que

 Só eu sei

     Então me diga você

     Se isso é sentir amor

         Porque se for, vou te dizer que até sei.

A ÉPOCA DA ABJEÇÃO

   (E a mentira da voodoo e seus derivados)

Bom mesmo é mandar carta, escrever no papel

       manchar a tinta, entrar na mão.

 Os tempos atuais não nos permitem fazer isso. 

                        Que pena!

 A de lamentação mesmo, não a da caneta.

Existem outras coisas manchadas, além da caneta e da mão. 

           E por falar em coisas manchadas...

  Eu dormi e sonhei.

Sonhei com uma

falsa dicotomia

                                       subjetiva

                                      em tudo. 

 Voodoo era

o seu Deus

e

 era bonita e

colorida

                                              todos riam.

 Eu dormi e acordei

era tão paradoxo

que me perguntaram

como foi que suportei.

E a diversidade?

Questionei

                                        Não tem

É só classismo.

Ah, mas que bonito

esse sonho que

sonhei.

Nele eu vi um grupo

transgressor

inova[dor]

Mas eu dormi e acordei.

Toda a transgressão

não passava

de um cânone

de hedonismo confundido

com eversão.

No meu sonho eu vi

Ginsberg recitando

os expoentes da sua geração

destruídos pela loucura

e ai, eu vi alguma

salvação.

  Mas eu dormi e acordei

E alguém veio

me dizer que a

loucura deles é só

um desfile de decadência
formado com aparência.

                           

        

      

                                    

CIDADE DE QUEM?

São Paulo é um caos

CENTRALIZADO

 e suburbano.

Humano e demasiado humano,

que vive um asco diferente todo dia.

Embeleza sua vida nos

contrastes,no desgaste

de seus prédios já

descentralizados.

Sáo Paulo é uma cidade

GRANDE

pequena

MAIOR

menor.

No êxtase eu pergunto:

                                   Cidade de quem?

Cidade que passa e fica

vai e vem descontrolado

de mais um trânsito

engarrafado.

                                                             Cidade pra quem?

Cidade pra fazer praça

e você achar uma graça.

São Paulo é um caos,

em que um espírito livre

despenca do viaduto do chá

e na padaria da esquina é

servida mais uma xícara de

chá.

                         
Cidade com o mais alto nível

de doença mental,

luta interna, constante

lúdica e transcendental.

Cidade de gente descrente

que no fundo

sabe o que sente.

CANSA, NÉ?

                                                      "Tem uma hora que cansa
                                                       tentar encher o seu vazio
                                                      com café, álcool e nicotina."

Cansa também ter algo e mesmo assim não ter. Cansa acordar e forçar seus olhos a ficarem abertos, quando você sabe que não tem nada ali pra ver.

                                                  Cansa escrever, sabia?

Cansa porque o que você sabe ou deixa de saber não é matéria de interesse ao próximo. Cansa porque é a única coisa que sabe fazer, e mesmo assim não te serve de nada.

Cansa ligar a TV, ouvir o rádio, construir novas relações, segurar as pontas das antigas.

Cansa sair todos os dias e não chegar em lugar nenhum.

                                Começou a se perguntar se queria ir à algum lugar

                                             ou se queria simplesmente ir.

Cansa ter um pseudo relacionamento, onde você se questiona se o deixar ir significa que a pessoa, realmente, vai voltar. Cansa ter a literatura quando ela se transforma em tortura.    
     

                                               Romances, prosas, poesias.

Cansa seguir seus ídolos como se fossem estrelas. Ficar seco pra ser famoso, como Kerouac. Andar perplexo em cada bairro negro, branco, azul ou amarelo, como Ginsberg fez, procurando alguma iluminação ridícula.

                                              Cansa falar com clareza e
                                          ser entendido com subjetividade.

Cansa ter família, amigos, viajar, sair e ficar.

                                                              Ter amores
                                                                Vaidades
                                                                Pudores.
[Te[r a]mores]

Cansa saber.
Cansa pensar.
Até amar cansa.

Cansa, não é?

DANIEL

Hoje eu levantei só pra te dizer tudo aquilo que você faltou em dizer. Você acreditaria se eu dissesse que até o caminho eu decorei? E entenda bem, se aos teus olhos sobrevivi foi só pra te lembrar

Que já é fevereiro e não tenho pressa ainda posso ficar até o próximo janeiro. E te ouvir cantar o sabiá até o próximo mês chegar.

Mas ah, naquele lugar eu ia só pra disfarçar Sorrir amarelo e te ver transbordar no olhar com a mesma insistência que me faz recordar.

Das tardes de Fevereiro, que a cidade ao parar, atropelou. De todas as noites que subia a Augusta me servindo seu silêncio como prato principal do nosso jantar. De quando eu te dizia que sua cerveja não fazia minha poesia virar. De todo gesto incompleto, onde não falava de outra coisa a não ser de sua boêmia. Das vezes em que virava a esquina, e assim, subjetivo usava a fumaça do cigarro pra disfarçar um olhar.

Mas você precisa saber que, se teci um caderno inteiro feito de mel, hoje faço todas as minhas rimas terminadas em Daniel.

RÉQUIEM

 Sempre pego o papel e a caneta
 como quem não quer nada.
 Motivada por alguma canção,
           Talvez.

Guardando na memória trechos
de poemas que ouvi nalgum lugar.

Em algum lugar, também, perguntaram-me
se morri - não - respondi.
De minha infância, lembro-me dos
quadros expostos na parede
             tortos.

Das manhãs de domingo
não há recordações.

De minha família são poucos
os rostos que costumo lembrar.
São só sombras e pontiagudas.

                    Sempre quis tocar nas estalactites
                    daqueles rostos gélidos.

Ainda nova, a quietude do piso
de taco era tudo que eu tinha, e
um rádio onde podia me comunicar
            com ninguém.

Não tinha amigos.
Para quê?
Não precisava.
As outras crianças não gostavam
das lagartixas,como eu gostava.

Preferia o céu, ele sempre descia
               de noite.
As estrelas não me interessavam
todos podiam ver, eram sempre
                iguais.

Gostava dos planetas
eles tinham cores e
eles estavam sempre lá.

Alguns gostavam das borboletas
              Eu não.
Eram só falsa liberdade
Gostava mesmo era dos
corvos. Eles não precisavam
se preocupar em agradar ninguém
Eram felizes. Eu sei que eram.

Todas as noites, fazia uma casinha
com dominó, e nelas eu vivia
E quando ia dormir, não tinha
quem me contasse histórias
eu mesmo as inventava.

Nelas inventava um pai com
alma e uma mãe que brincasse
comigo aos domingos.

Não tive quem me cantasse
cantigas, eu mesma fazia
minhas sinfonias.

Descobri Drummond
ouvi Mozart, plantei
      Baudelaire
 Colhi Rimbaud
Com eles eu cresci, e hoje
perguntaram-me se morri.

Não.
                 -  respondi
Avistei um corvo na janela
sorri.

.

                             criando um padrão
                               a
                               lógica é
                                           e  

                                           n
                                           ã
                                           o
                          EU
                                           é

         antológico do que sou  /
         i
        m
        p       SOU
        r        
        e       UMA
        s
        s
        õ
        e
        s é um paradoxo, vê?

                                             v

                                             i
            ABS                     c
                                             i
           TRAÇÃO        o
                                            s
                                            o  Hã?
                                     
                         
                           

NEM É UMA POESIA

Agora, divido meu tempo entre anúncios
                                                borrados com a
                                                xícara de café
           (de um jornal amarelo)
e uma quase carta
uma quase poesia
uma quase
              f
              r
              a
              s
              e
parafraseada e desregrada

d  e  s p  a  r  a  f  u  s  a  d  a

Meu
bem

Aprendi a te amar
antes mesmo de
aprender a versar.

Curioso pensar em
                        você
como uma linha
de um romance
qualquer, que minha
                     caneta
insistiu em escrever.

                          Como o personagem
                           principal do meu eu.

Entretanto
a chaleira apitou
não é hora de
adoçar o que amargou.

RECORDAÇÕES

 Me lembro de andar uns bons
                                 quilômetros com
minha mãe, até chegar em uma casa
no bairro de pimentão
e
ai
ela pegava um jornal e voltávamos
                                   para casa.

Ora
Por que não podíamos,simplesmente, pegar o
                                                         jornal da soleira de
uma daquelas casas que
ficavam no caminho?

TEMPO

(..) 

Avistei uma nuvem
uma garotinha 
brincando

E segurava uma flor,
seus cabelos estavam até esvoaçando.
Entrei e corri, fui buscar a caneta

- Droga, onde foi que deixei a minha...

Voltei. 

O céu não exibia mais
a sua cor, e a garotinha
desapareceu brincando.

Delirando, proferi:
- não durou nem meio minuto! 

[Á]vida, sua cor abriu-se
em um resplendor, me olhou
Sorrindo bestial:

TIC TAC

TIC TAC

Roubei o seu momento.

DISCREP[ÂNSIA] 2

                                         fotografia   s
                                                                                                                                         é
                                                                                                                                        um
                                                                                                                                       verso
sinto            o            vento                      rostos para

                                 que                                           soprar
                                                                um
                   reluz                                                                                                         um                lugar
                                                                     não 
                                                                             ouso
                                                                                parece até                                          (in(comum)
a         e    
                                       eu                                                                        visão
 eu
 me
barulho
                                                                                barulho
                                                  corriqueiro                     na
                                                                                                                                   lugar]
                                                                                                                                    relógio
                                             que                                                                                  mente
                                                                 tique taque                                                    ar
                                                                                                                                   eloquente                                                                                              

DISCREP[ÂNSIA]

Vejo fotografias de rostos e
Poderia citar um por um
Mas só faria cansar
meu verso. 

Sinto o vento soprar em
um lugar que me disseram
pra chamar de lar
Mas é um lugar incomum
Se a visão não reconhece onde
piso
Então eu ouso discordar.

O ar me parece corriqueiro
[Neste lugar]
Ouço o barulho do relógio
retumbando na mente
Um tiquetaquear
Frenesi eloquente
Descrente.

Da alma, o corpo
De nós, a mente
Do mundo todo, um eu
Um só, mas um eu.

Seria eu um ser senciente,
ou minha sapiência já
ultrapassou o paradoxo ontológico
do que sou?

Sinestesia

A primeira vez que o vi

                                   seus olhos tinham versos

                                   de poesia

Eu ouvia cada olhar e

toda a íris do seu olho vibrava

em diferentes tons

                         Tudo em minha mente

                         se acalmou

Todas as vozes

 os monólogos

 desenfreados

   tudo parou

                           E não importava se

                           por apenas cinco minutos,

mas ele os fazia parar.

Eu gostava de observá-lo

dormindo, porque quando eu

fechava meus olhos, ele acendia

                                   luzes de natal sobre

                                   minha cabeça

porque sabia que eu

tinha medo do

escuro.

Quando falava

sua voz soava

um          folk

na mesa, deixava cair

um           blues

No seu sorriso eu deixava

a vitrola desligada

só para ouvir seu

samba        tocar.

Quando ele dormia

                    meus olhos

viviam uma contradição.

                    

Sua boca não fazia curva

a linha do seu queixo

O

  S

C

  I

L

  A

V

  A

entre uma

e outra

canção

     de algum sonho de

     embriaguez,que fazia

     sua pele vibrar em

                    diferentes megatons.

Perguntavam-me

            Sinestesia?

Sim, anestesia

                      [E]

ele anestesiava

qualquer dor

Todo o embaraço d  i  s  t  o  r  c  i  d  o

Frenesi ensandecido

da

minha mente

                      AH!

como ela mente.

Recitaram um poema e

nele duas laranjas não

precisavam se completar

                     “Pois tu és laranja inteira”

Meu bem, eu te dizia isso e

alheio à tudo

você sorria

e me dizia

que eu te fazia

                       BORDAR.

                 S

             N

          A

     R

T

       

        Eu costumava explicar

                  para quem

            quisesse entender

                            mas agora,

não deixo nem as fotos

para quem queira ver

        Pra quê?

Não iriam

Entender.

Nos versos daquele mesmo

poema

disseram

              “A vida toda procurastes um amor

               daquele que te ama invariavelmente

               teu abrigo

               teu carinho

               teu porto seguro.”

E eu ainda hei de encontrar

e você

haverá de

encontrar.

     Não seremos nós

pois do nós

     fizemos o sou

Por que era assim

que tinha que ser?

                                   [Não]

Porque enquanto alheio

à tudo

você sorria, eu

costumava dizer:

          - vá, e que vá para bem

                                             l   o    n   g   e

           ou para bem perto.

Vá, mesmo que desperto

para sonhar,

       Porque ninguém vive

       tendo amado uma

       vez                 só

Vá, porque eu sei

que

sabes

voltar.

( Para um quase amor)